Por Carlos Miranda Levy · 14 de julho de 2026
O manual militar mais famoso do mundo, lido ao contrário: sua ideia mais alta é vencer sem lutar. Estratégia para a vida — prever, negociar, escolher batalhas — transformada em jogo de tabuleiro, e um autor que é outro quebra-cabeça. Segunda estação de Uma viagem ao Oriente.
Transcrição do vídeo
A cena, primeiro. Alguém lê uma máxima em voz alta: vencer cem batalhas não é a excelência suprema; a excelência suprema é subjugar o adversário sem combater. Seu filho levanta a cabeça: «espera, um livro de guerra diz que o melhor é não brigar?» Exato. O livro é A Arte da Guerra, de Sun Tzu: treze capítulos curtos feitos de máximas ainda mais curtas. A proposta é lê-lo ao contrário do que o título vende. Não é glorificar a guerra nem treinar pequenos generais, é o contrário. Sua lição mais alta é como não brigar: prever, se preparar e escolher quais batalhas nem valem a pena travar. Essa é a joia. A pergunta para o seu filho: qual foi a briga que melhor deu certo essa semana… porque você não a travou? A discussão que você evitou, o castigo que não fez falta porque você negociou antes. O outro fio é «conhece-te e conhece-o». Antes de um jogo, uma prova ou uma conversa difícil, façam a lista de duas colunas: o que sei de mim, o que sei do outro. Vocês vão se surpreender com o quanto aparece. E o esporte crítico, o mais divertido: nem todo o livro é sábio. «Toda guerra se baseia no engano», diz o capítulo um. Detectar quais máximas envelheceram mal, e dizer por que não as queremos, faz parte do jogo. O autor é outro quebra-cabeça: Sun Tzu foi uma pessoa, ou dez, ou uma escola inteira de estrategistas? Em mil novecentos e setenta e dois, em Yinqueshan, desenterraram o texto em tiras de bambu. O livro é antigo; o autor segue sendo um mistério. O livro mais famoso sobre ganhar guerras dedica sua melhor página a não travá-las. Ensine o seu filho a lê-lo ao contrário, e você terá dado a ele uma bússola para toda briga que o espera.
A cena, primeiro. Alguém tira um livrinho fino, abre numa máxima qualquer e a lê em voz alta: algo como que vencer cem batalhas não é a excelência suprema — a excelência suprema é submeter o adversário sem lutar. Seu filho levanta a cabeça: «espera, um livro de guerra diz que o melhor é não brigar?». Exatamente. Essa é a piada que o livro conta há quase vinte e cinco séculos, e quase ninguém ri porque quase ninguém chega ao capítulo 3.
Meia hora depois vocês estão discutindo se a melhor briga da semana foi, na verdade, a que vocês não tiveram.
O livro é A arte da guerra, de Sun Tzu, e esta é a proposta: ler juntos, aos pedacinhos, uma máxima de cada vez — e lê-lo ao contrário do que seu título vende.
Títulos alternativos: «O manual de guerra que é um manual de paz» · «Vencer sem lutar (leiam juntos)» · «13 capítulos, uma estratégia para a vida»
Segunda estação de Uma viagem ao Oriente — livros muito antigos tratados como brinquedos sérios.
Um aviso logo de cara, e falando sério: não deixe o título te assustar. Isto não é glorificar a guerra nem treinar pequenos generais — é exatamente o contrário. A arte da guerra é, apesar da capa, um dos textos chineses mais conhecidos no Ocidente — sua editora espanhola o coloca lado a lado com o Laozi — e é muito lido fora do universo militar: técnicos, jogadores de xadrez, negociadores. Sua lição mais alta é como não lutar — como prever, se preparar e escolher quais batalhas nem vale a pena travar. Bem jogado, é uma das conversas mais úteis que vocês vão ter juntos. Solenidade — e barulho de espadas — estão proibidos pelas regras do jogo.
A arte da guerra são 13 capítulos curtos feitos de máximas ainda mais curtas. (Treze: é tão a marca do livro que já no século I a.e.c., quando Sima Qian escreve sobre ele, um rei diz ao seu autor «seus treze capítulos, li todos eles».) Não é preciso ler o livro inteiro nem em ordem: uma frase cabe numa conversa de mesa, num trajeto para a escola, num «cinco minutos antes do jogo». É — com dois milênios de antecedência — outra cápsula perfeita: lê-se uma máxima em quinze segundos e o que vem depois é a conversa. Onde não cabe um tratado, cabe uma frase. E uma frase por semana, aplicada à vida real, é uma bússola que se afia sozinha.
Aqui está o segredo de design: a atividade funciona porque ninguém anuncia «hoje é dia de estratégia militar». Sorteia-se uma máxima, lê-se, e a consigna é sempre a mesma — isto foi escrito para exércitos; o que isso diz sobre um jogo, uma prova, uma briga com um amigo, uma negociação pela hora de dormir?. De contrabando entram as grandes perguntas: quando vale a pena ceder, como a gente realmente se prepara, o que significa conhecer o outro sem deixar de se conhecer. Nenhuma entra pela porta do sermão. Todas entram pela porta do «e isso como se aplica ao que é meu?».
A única regra da casa: o adulto não impõe doutrina. Não existe uma interpretação correta que você guarda. Se sua filha monta uma leitura da máxima que não tinha ocorrido a você, não a corrija — anote como vitória dela e do método.
Se este tratado tem uma ideia de marca, é a menos guerreira de todas, e está no capítulo 3. Em chinês são doze caracteres — 是故百戰百勝，非善之善者也；不戰而屈人之兵，善之善者也 — e na tradução inglesa de Lionel Giles (1910), soam assim: «lutar e vencer em todas as suas batalhas não é a excelência suprema; a excelência suprema consiste em quebrar a resistência do inimigo sem lutar». Prever o conflito, desativá-lo, torná-lo desnecessário.
Um detalhe que vale a pena contar ao filho quando ele ler a frase: no original não diz «convencer», diz dobrar as tropas do outro sem combater. Não é um livro brando. É um livro que considera o combate o caminho caro, não o caminho nobre.
Para a mesa, isso é ouro. Pergunta para seu filho: qual foi a briga que saiu melhor para você esta semana… porque você não teve que ter ela? A discussão que você evitou vendo o mal-entendido chegando. O castigo que não foi necessário porque você negociou antes. A prova que não te deu medo porque você chegou preparado. Aqui um manual militar se transforma, sem avisar, numa lição de paz — e seu filho descobre isso sozinho, que é a única forma de realmente aprender.
O outro grande fio do livro é escandalosamente aplicável: nem toda batalha precisa ser travada. Vive sobretudo no capítulo 6, o do cheio e do vazio: quem sabe o lugar e o dia do combate pode se reunir de muito longe para travá-lo — e, ao contrário, «se não desejamos lutar, podemos impedir que o inimigo nos enfrente mesmo que as linhas do nosso acampamento estejam apenas traçadas no chão» (tradução de Giles). O bom estrategista escolhe onde e quando — e às vezes a melhor jogada é não aparecer. Traduzido para a vida de uma família: nem toda provocação merece resposta, nem toda injustiça do pátio é sua guerra, nem todo «não é justo» precisa ir a julgamento. Saber qual batalha travar e qual não é, talvez, a habilidade mais difícil de ensinar e a que mais faz falta.
E há «conhecer-se e conhecer o outro», que está no mesmo capítulo 3: 知彼知己，百戰不殆 — quem conhece o outro e conhece a si mesmo pode travar cem batalhas sem perigo. Repare na promessa exata, porque ela é mais honesta do que costuma ser citada: não promete vencer cem vezes, promete não estar em perigo. Transforme isso num jogo de tabuleiro literal — antes de um jogo, uma prova ou uma conversa difícil, façam a lista de duas colunas: o que sei sobre mim, o que sei sobre o outro/sobre o desafio. Vocês vão se surpreender com o quanto aparece quando a gente senta para olhar em vez de improvisar.
E aqui o jogo crítico, que é o mais divertido: nem tudo no livro é sábio. É um tratado militar do mundo antigo, e algumas de suas máximas soam hoje como manipulação, como engano, como coisas que não queremos nesta casa — 兵者，詭道也, «toda guerra se baseia no engano», está no capítulo 1 e rende uma discussão inteira sobre onde termina a estratégia e onde começa a mentira. Detectar essas máximas, e dizer por quê não as endossamos, é parte do esporte. Não se lê um clássico para obedecê-lo: lê-se para discutir com ele. Seu filho contestar, com argumentos, um livro de quase dois mil e quinhentos anos vale mais do que qualquer máxima decorada.
E aqui o capítulo extra que o livro não traz — seu autor, que acaba sendo primo-irmão do autor da estação anterior. Do Sun Tzu histórico sabemos muito pouco com certeza, e vale a pena contar com todos os seus degraus:
Uma observação honesta para a mesa: a anedota mais repetida sobre Sun Tzu — a de sua primeira demonstração diante de um rei — não trazemos para esta casa; ela tem um final que não é material para esta série, e sobra conteúdo sem ela. (Ela está, de fato, no Shiji; e é uma das passagens que fazem os especialistas duvidar se estamos lendo história ou um relato.)
O que de fato se pode contar é bem melhor para o jogo. No dia 10 de abril de 1972, operários de construção tropeçaram por acidente em duas tumbas Han ao pé de Yinqueshan, perto de Linyi, em Shandong. Dentro, 4.942 tiras de bambu escritas. As tumbas são datadas entre 140 e 118 a.e.c., então o que está escrito é anterior a isso. E entre as tiras havia duas coisas ao mesmo tempo: treze capítulos fragmentários de A arte da guerra de Sun Tzu e dezesseis capítulos de A arte da guerra de Sun Bin, um livro diferente que estava perdido havia mais de mil e quatrocentos anos.
Isso resolveu um imbróglio muito antigo: durante séculos se discutiu se «Sun Wu» e «Sun Bin» eram a mesma pessoa, porque havia dois livros que podiam se chamar igual. A tumba tirou os dois juntos à luz e encerrou a confusão. E de quebra mostrou que já no século II a.e.c. circulava um texto que coincide muito de perto com o que você tem hoje na mesa: não é uma invenção tardia. Atenção para o que a descoberta não faz: ela não diz quem escreveu o livro. Prova o livro, não o autor.
Para a sobremesa, o bônus fecha na mesma pergunta da série: muda alguma coisa se «Sun Tzu» foi uma pessoa, ou dez, ou uma escola inteira de estrategistas ao longo de séculos? Um livro precisa de um autor para estar certo? O autor também é, mais uma vez, um capítulo que não se resolve. Classifiquem juntos — documentado, lenda com fonte, ou incógnita honesta.
A estratégia não tem gênero: a menina de onze anos que monta a lista de duas colunas antes do jogo dela e o menino de quinze que traz o paralelo do seu videogame de estratégia estão jogando exatamente o mesmo jogo. Alterne os exemplos e você vai ver que encaixa igualmente bem nas duas mãos.
E aqui a chave que sustenta tudo: esta atividade é criação wu wei — a mesma da primeira estação. Seu trabalho não é dirigir a leitura até a conclusão «correta»; é criar as condições — o livro, a mesa, a máxima — e se afastar. Se seu filho construir, máxima a máxima, uma forma própria de olhar para os conflitos dele — mesmo uma que não coincida com a sua —, isso não é o risco da atividade: é o propósito dela. Miramos a lua; o que se constrói é o hábito no chão — olhar para as encrencas como um tabuleiro, não como um incêndio. A lua pode esperar.
Frase-âncora: O livro de guerra que todo mundo cita dedica sua melhor página a não travá-las. Ensine seu filho a lê-lo ao contrário — e você terá dado a ele uma bússola para toda briga que o espera.
A ficha para levar: Uma máxima da arte da guerra.
Nota de Carlos — o autor
Propus esta estação por uma razão incômoda: o livro de guerra que todo mundo cita é, na sua melhor página, um livro de paz — e quase ninguém o lê assim. Ensinar isso a um filho não é ensiná-lo a brigar melhor: é ensiná-lo a ver o tabuleiro antes de jogar, e a se perguntar se realmente vale a pena disputar aquela partida. A estratégia mal compreendida produz manipuladores; bem compreendida, produz gente que evita brigas inúteis e chega preparada para as que importam. É essa segunda que eu quero em casa.
Coach Reyes — a voz da estrutura
Vinte e cinco anos de quadra me ensinaram o que este livro diz em chinês antigo: a batalha se ganha no treino da semana, não no jogo de domingo. «Conhecer-se e conhecer o outro» não é misticismo — é scouting, é plano de jogo, é chegar sem surpresas. Gosto que a casa traga isso para duas colunas antes de uma prova ou um jogo: isso é preparação, e a preparação é noventa por cento da calma. Um porém de técnico: que ninguém confunda estratégia com atalho. O livro também tem máximas de engano — e aí a regra da casa (será que queremos essa?) vale mais que o livro inteiro.
Marina Haddad — a voz da evidência
Aplaudo que o artigo não finja saber quem foi Sun Tzu. A historicidade está genuinamente em disputa, as tiras de Yinqueshan provam a antiguidade do texto e não a identidade do autor, e tudo isso vai com «verificar» até ser verificado — é assim que se faz. Uma observação da minha cadeira: quando dizem à criança «os historiadores não têm certeza se ele existiu», estão ensinando a ela a distinguir um texto real (que pode ser desenterrado e datado) de uma biografia lendária (que se transmite e se enfeita). Essa distinção — documento contra lenda — é uma das ferramentas de pensamento mais úteis que se leva desta série.
Belkis — a voz prática
Para mim, me deem o que funciona numa terça-feira com duas crianças e um plantão nas costas, e isto funciona: é grátis, dura quinze segundos e não precisa de um segundo adulto nem de um tabuleiro de xadrez. Mas minha contribuição vai para «escolher batalhas», que na minha casa não é filosofia — é sobrevivência. Nem toda briga do dia se briga; a gente aprende rapidinho quais soltar. Ensinar meus filhos a ver qual batalha vale a pena e qual não, desde pequenos, poupa a eles metade dos aborrecimentos. Este livro dá um nome antigo a algo que as mães solo fazemos por instinto todos os dias.
Polo — o zelador fecha
Os parentes desta aventura na biblioteca: Uma máxima da arte da guerra — a ficha para começar esta noite —, Um capítulo do Tao para a estação anterior desta mesma viagem, Noite de debate para quando uma máxima acende a mesa, e Treinar juntos para levar «conhecer-se e conhecer o outro» para a quadra. E a viagem continua: a próxima estação é O livro dos cinco anéis — o espadachim que também pintava. Boa viagem — anda-se melhor sem exército.
Todas as fontes abaixo foram consultadas diretamente. As frases do livro citadas aqui entre aspas foram cotejadas com o chinês original e com uma tradução nomeada; o que não pôde ser verificado não foi afirmado.
O texto, em chinês e em tradução
Sunzi, Bingfa 孫子兵法, cap. 3 «謀攻» (Ataque por estratagema) — texto chinês com a tradução de Lionel Giles. Chinese Text Project. https://ctext.org/art-of-war/attack-by-stratagem · Daqui vêm «a excelência suprema» (是故百戰百勝…) e «conhecer-se e conhecer o outro» (知彼知己，百戰不殆).
Sunzi, Bingfa, cap. 1 «始計» (Cálculos preliminares) — Chinese Text Project. https://ctext.org/art-of-war/laying-plans · Daqui vem 兵者，詭道也, «toda guerra se baseia no engano».
Sunzi, Bingfa, cap. 6 «虛實» (O cheio e o vazio) — Chinese Text Project. https://ctext.org/art-of-war/weak-points-and-strong · Daqui vem a escolha do lugar e do dia, e o não aparecer.
Sun Tzu, The Art of War, tradução de Lionel Giles (1910), texto integral de domínio público. Project Gutenberg. https://www.gutenberg.org/files/132/132-h/132-h.htm
O autor e sua época
Sima Qian, Shiji 史記, cap. «孫子吳起列傳» (biografias de Sunzi e Wu Qi), c. 97 a.e.c. — Chinese Text Project. https://ctext.org/shiji/sun-zi-wu-qi-lie-zhuan · A biografia mais antiga de Sun Tzu, e a que menciona seus «treze capítulos».
Sima Qian, Shiji, cap. «老子韓非列傳» (biografias de Laozi e Han Fei) — Chinese Text Project. https://ctext.org/shiji/lao-zi-han-fei-lie-zhuan · Onde o próprio Sima Qian admite não saber quem foi Lao Tzu.
«Sun Tzu» e «The Art of War», Wikipédia em inglês (com suas referências acadêmicas), consultadas em 26 de julho de 2026. https://en.wikipedia.org/wiki/Sun_Tzu · https://en.wikipedia.org/wiki/The_Art_of_War · Estado do debate sobre a historicidade, o argumento do Zuo zhuan, a datação do texto e o julgamento de Victor Mair.
A descoberta de Yinqueshan
Edições citadas
Sunzi, El arte de la guerra, edição e tradução de Albert Galvany, Madrid, Editorial Trotta, col. Pliegos de Oriente, ISBN 978-84-9879-702-2. https://www.trotta.es/libros/el-arte-de-la-guerra/9788498797022/
Sun Tzu, The Art of War, tradução de Samuel B. Griffith, Oxford University Press, col. UNESCO Collection of Representative Works, ISBN 0195014766.
Sun Tzu, L’art de la guerre, tradução de Jean Lévi, Paris, Hachette/Pluriel, 2015, ISBN 978-2-8185-0496-3.
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